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Cet autre qui nous rêve
N'est rien d'autre que la sève
De nos lointaines racines d'Être,
Une âme aux origines champêtres !
La mélancolie fleurit au printemps
La poésie y coule doucement
Le beau attriste, le triste est beau
Les bourgeons attendrissent
Fleurs et fruits naissants
Finalement dépérissent
Les herbes sont folles jusqu'à l'eau
La joie ruisselle mais jamais jusqu'aux os.
Cet autre qui nous rêve
C'est notre propre sève.
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